Ballerines ou Converses

Je sais pas vous, mais moi en ce moment je me sens entourée de Pénélope(s). Partout où je vais, chaque fois que j’allume la radio, la télé, le web, que j’ouvre un livre ou un magazine, je retrouve ce prénom.

Pour de bien différentes causes, certes, mais entre Péné Cruz (l’actrice espagnole), Pénélope Jolicoeur (personnage “fictif” inventé par Pénélope Bagieu), Pénélope la nana d’Ulysse (émission de radio de tout à l’heure) et la chanson Pénélope d’un certain Jean-François quelque chose, moi je ne m’y retrouve plus.

Alors est-ce vraiment THE prénom en vogue en ce moment ? J’avoue que l’originalité est charmeuse, les filles ravageuses, ridicules les rimes les -euses.

Mais rien ne me stoppe, Pénélope.

J’adore l’athlétisme. Je trouve ça magnétisant.

Enfin…à la télé, entendons-nous nous bien. La dernière fois qu’on a pu m’apercevoir sur un stade, ou même en train de faire du sport, doit remonter à l’époque où Brigitte Bardot était encore désirable (et non, je n’étais pas née).

Donc derrière mon écran, je kiffe regarder les athlètes. Non seulement je les trouve beaux (muscles saillants, lycra collant aux couleurs de fort bon-goût et bijoux porte-bonheur), mais en plus je les admire. Ces gens qui représentent un pays, l’espoir d’une nation, la fierté de leur entourage, la réalisation de leur rêve.

Souvent je me dis que moi aussi je pourrais le faire, ils n’ont pas l’air d’aller si vite après tout, et puis la perche ça semble rigolo, on vole. Le lancer de poids fastoche, suffit de se laisser entraîner par la force centrifuge. Les haies ? Trop fado, tu lèves un peu la jambe et hop tu franchis.

Le truc qui me fait revenir sur mes déclarations, c’est quand je m’attarde sur les abdos des nanas. Je lève alors mon tee-shirt et admire les miens : Zut, je ne les trouve pas. Z’êtes sûrs que c’est sur le ventre les abdos ? Parce que moi je ne vois rien…

Finalement, j’avoue, peut-être que je ne pourrais pas faire ce qu’ils font. Et tant mieux. De toute façon, le sport c’est fatigant, et puis je ne vois pas comment j’aurais la force d’aller courir, alors que mes fesses sont littéralement scotchées au canapé, derrière France 2 ou 3, et que ça risque fort de rester ainsi jusqu’à la fin du championnat.

Et vous ? C’est qui votre préféré ? Pour ma part, j’ai un énorme petit faible pour Asafa Powell. En plus, et je ne le dis pas fort pour ne choquer personne, mais il ne dormirait pas dans la baignoire…

Je suis rentrée de Belgique. Une semaine au goût de bière à la banane, de chips au paprika et de caprices météorologiques. Du désastre amoureux de Kate Moss et Pete Doherty à une reprise de Oasis (She’s electric…). Des Ptis Creux 2 pluvieux, trempés, à s’en torcher le futal, s’essorer les cheveux, s’essuyer le visage et dire le plus simplement du monde : Un dürüm s’il vous plaît. Voir ses poches se vider au rythme des coups de métro, apprendre quelques rudiments d’indices pour tenter d’approcher la compréhension du fonctionnement des gouvernements belges, se faire raconter les derniers potins de la famille royale et dire oui oui comme si j’avais une once de connaissances sur le sujet, prendre des photos à n’en plus pouvoir, que des moches, des mal cadrées, mal exposées, mal focusées, des floues, des sombres, des “surex”, des à “la rien à voir”. Et ça y est, je parle belge.

Heureusement que de retour à Paris je suis seule chez moi, et ne parle donc qu’à peu d’élus, -mon ordinateur et cette satanée plaque de cuisson-, sinon des “tantôt”, “houit” et R accentués écorcheraient mon français. Damned.

Bon alors ce post est un multi post à multiples buts.

Premièrement, après discussion avec un ami, je pense m’être vraiment mal exprimée dans mon article précédent. Je ne voulais en aucun cas dire que la peine de mort pouvait être invoquée dans certains cas (comme le viol d’enfant). Elle est abolie et doit le rester, pour tout et tous, et nous devons croire en l’idéologie que notre pays (et les autres) véhiculent à ce sujet. Ce que je souhaitais simplement mettre en parallèle, c’est d’ailleurs d’une banalité affligeante, c’est le “gap” qui peut exister entre ce que la loi française nous impose et que nous admettons, et la rage qui habite chacun de nous après ce genre de fait divers. Seulement comme disait Fièvre, ne laissons pas gagner la rage, sinon nous nous retrouverions du côté des barbares, celui-là même que nous critiquons.

Ca, c’est fait ;-).

Ensuite, vous avez dû le remarquer, j’ai changé le design du blog. Vous trouvez ça comment ? Plus frais, non ? Toujours aussi lisible, facile de navigation ? J’attends vos remarques !

Enfin, vous dire que je m’en vais quelques jours en vacances au pays des frites et de la bière (oui je sais, quelle drôle de destination pour des vacances… :-#), et que donc je laisse mon blog à l’abandon, mais do not worry, I’ll be back soon !

“LILLE - Le petit Enis, qui avait disparu mercredi après-midi à Roubaix (Nord), a été retrouvé vivant jeudi peu après minuit grâce au plan “alerte enlèvement”. Le petit garçon de cinq ans a subi des sévices sexuels de la part de son ravisseur présumé, trois fois condamné pour des faits similaires et récemment sorti de prison.” AP. Jeudi 16 août 2007.

Hier soir, nous regardions The Shield, série policière hyper-réaliste, à laquelle je deviens peu à peu accro, quand un bandeau rouge s’affiche au bas de l’écran, les mots sont lancés : Alerte Enlèvement. Enis, 5 printemps, pas de signe distinctif, accompagné d’un homme d’une soixantaine d’années, plâtre bleu, ou blanc. Disparu dans la région de Roubaix.

Infos de ce soir : Enis retrouvé vers minuit (ouf), violé (pas ouf). 5 ANS. Putain. 5 ANS.

Son ravisseur, Francis Evrard, 61 ans, donc. Condamné par le passé à 27 années de réclusion criminelle, libéré début juillet de cette année. Un mois et demi plus tard : un gamin (de trop) subit les déviances de ce fou.

Je veux bien invoquer le manque de moyens de la justice, des prisons, des structures d’encadrement, pour traiter ces “détraqués”. Je veux bien réfléchir à des moyens pour éviter les récidives, mieux soigner les détenus, rajouter des psys, des médocs, des assistantes sociales, du boulot à la sortie de prison.

Mais franchement, quand je laisse parler mes tripes, je pense simplement : Crève espèce de connard fini.

Il fait nuit, ça fait une heure que je tente désespérement de pondre quelques lignes (sans succès), j’ai trop chaud et quelques relans de fromage de chèvre enrobé à l’échalotte, mon esprit est en veille, mon imagination aussi.

Du coup je choisis ce soir de vous parler de mon bouquin à moi, le mien de moi, celui qui m’a donné le goût de la lecture, celui qui a imposé mes préférences littéraires, celui qui m’a enfin montré un semblant de chemin à suivre, un semblant d’idée d’un semblant de personnalité vers laquelle tendre, le livre que j’aimerais transmettre à mes amants, mes parents, mes enfants.

Le titre du livre, c’est La femme à venir. Toute une histoire. L’auteur, c’est Christian Bobin. J’écris son nom comme s’il m’était familier, comme s’il m’était proche. Et puis après tout oui, Albe, son héroïne, fait partie de la famille, si ce n’est de moi.

Suivi de la vie d’une enfant, puis d’une jeune femme au travers des étapes de la vie. Dans ses forces et ses faiblesses, dans ses amours et ses déceptions, avec toujours une infinie pudeur. L’auteur nous mène dans les profondeurs du doute, du silence, de la perte. Avec une beauté à couper le souffle, et quand on a le souffle coupé c’est souvent bon signe, non ?

Et puis ce n’est pas qu’une biographie ; à chaque phrase, à chaque page on trouve une pensée unique, une pensée pour continuer d’y croire. L’auteur nous ouvre les portes de son monde bien plus que celui d’Albe. Il nous ouvre les portes de ce qui pourrait être, et ne sera pas. En lisant ce livre c’est un questionnement que j’ai trouvé. J’y ai rencontré le rêve, et, paradoxe, je n’ai jamais autant été dans le réel; mais un réel bien difficile à assumer aujourd’hui.
“Il y a une méchanceté dans le coeur, si enfoncée qu’on ne pourrait l’enlever sans mourir aussitôt. On appelle ça le désir. C’est un des noms pour dire le sombre, comme le clair. C’est un nom qui dit le sombre dedans le clair. La pensée qui se fige, l’air qui s’alourdit. L’espace qui se ressere. Plus de place, sinon pour deux qui s’apprêtent à se dévorer l’un l’autre. Plus de place que pour un. Plus aucune place dans le monde, pour personne.”

“Albe, deux heures du matin. Allongée sur le lit, les couvertures relevées, les draps froissés. Toujours trop chaud même en plein hiver. Elle se lève, ouvre la fenêtre. Elle cherche une étoile dans le ciel. Elle en compte dix-sept, autant que son âge.

Éclat très sombre du violoncelle. Coup d’archet en travers du cœur. Maintenant les musiciens se lèvent, prennent les chaises sous leur bras et regagnent les coulisses. C’est l’adolescence, la fin du premier mouvement. La scène est vide. Les musiciens ne reviendront plus. La suite de la partition fait défaut : à toi d’inventer le mouvement suivant, l’adagio, l’amoureuse lenteur, le sacre immobile. A toi de l’écrire puis de le jouer, toute seule. Toute seule, comprends-tu. Toute. Seule. Devant toi, la terre promise : mariage, enfants, travail. Ce désert. Après quoi, silence. Vers la mort, très chère, nous allons. Tous. En dansant ou en boitant, en riant ou en geignant, peu importe, puisque c’est là que nous allons.

Dans la chambre à côté, le père ne dort pas. Il écoute le bruit des pas sur le plancher, cette fenêtre que l’on ferme, ces pensées que l’on ouvre. Albe va partir, c’est normal. Non, c’est cruel. C’est normalement cruel, voilà. Je bois trop, je fume trop, c’est normal aussi.”

Quand je vous disais qu’en France, on trouve des paysages qui coupent autant le souffle que ceux croisés dans l’hémisphère Sud…ou ailleurs.

Pensée spéciale pour Céline, ma compagne de voyage en Australie, qui passait là-bas une éternité à prendre des photos, notamment d’un fameux coucher de soleil à Hervey Bay (magnifique, nous sommes bien d’accord…). Et moi je me moquais, parce que 200 photos du même panorama, boaf.

Sauf que là, j’ai fait pareil. Je vous épargne les 199 autres…de rien de rien.

Soyons bien d’accord, les photos que vous avez pu voir de moi sur Internet sont d’une manière générale allégrement retouchées. Couleurs, lumière, contraste, mais aussi boutons, grains de beauté, mèche rebelle, rougeurs et dents pas trop blanches.

De toute façon je n’ai pas honte, tout le monde fait ça, je ne vois pas pourquoi je serai la seule moche sur les photos.

Le problème, c’est que j’ai tellement pris l’habitude de retoucher tout et tout le monde, qu’une fois devant le miroir de ma salle de bains, je cherche instinctivement l’outil pansement, fluidité, densité -… Le pansement correspondant au stick anti-boutons, fluidité équivaut au blush qui permet de structurer le visage et d’annuler les ombres disgracieuses, enfin densité - permet d’enlever les rougeurs, vive la poudre libre.

Sauf que je sais pas vous, mais moi je trouve ça beaucoup plus contraignant d’utiliser tous ces produits de beauté, plutôt que mon stylet. Je lance donc une pétition (que vous signez si ça vous touche…sinon n’hésitez pas à me laisser dans mon désarroi) pour que quelqu’un de plus intelligent que vous et moi réunis invente le Photoshop utilisable dans la vraie réelle pour de vrai.

Pas dit que ma vie en soit absolument meilleure ni que je serais plus heureuse, seulement je garantis que ce serait plus rigolo !

Que j’aime ces journées ensoleillées.

Que j’aime les journées actives, où à la fin on peut dire : Tiens, tu sais pas quoi, j’ai…..fait une prise de sang, adopté un hamster, nettoyé la machine à laver, fait les soldes chez Tati, pris un verre à St Germain, mangé un panini à St Michel, cassé mes lunettes à St Gobain, papoté avec un taxidriver mythomane, contacté cette vieille copine, appelé mon banquier, réservé un train, écrit un article, dessiné une fille à poil, refait le lit, dormi.

Et tout doucement, on glisse vers le sommeil, avec la sensation d’avoir bien fait de se lever quelques heures plus tôt…