Ballerines ou Converses

(J’ai désormais du temps pour lire, et je surkiffe ma race…)

Ca faisait longtemps que je n’avais plus lu.

Par manque de temps, mais surtout par fainéantise. Aussi parce que je n’avais plus de bouquin qui me faisait envie, aucune razzia récente dans une librairie.

Il y a quelques semaines, en faisant mes cartons, je suis retombée sur un livre acheté il y a plusieurs mois, presque années. Quand j’ai vu la couv’, je me suis immédiatement souvenue où je l’avais acheté, pourquoi, ce que j’avais ressenti en le feuilletant. L’espoir que j’avais placé en lui en passant à la caisse, vite vite, le lire.

Mais il devait faire partie d’un bon stock acheté ce jour-là, et puis je n’avais pas commencé par lui, et puis je l’avais oublié. Trop bête.

Ce jour-là, assise par terre dans mon ancien salon, des piles et des piles de livres autour de moi, le cÅ“ur un peu gros, ça m’a fait comme quand on retrouve un vieux billet au fond d’une poche. Ou un paquet de clopes dans un tiroir un dimanche soir. Une grande petite joie.

Je l’ai empaqueté, tiré le gros scotch marron. Ce serait le premier bouquin de ma nouvelle vie. J’ai décidé d’attendre d’être dans mon nouveau chez moi pour le commencer.

Il s’appelle “J’abandonne aux chiens l’exploit de nous juger”, et est écrit par Paul M. Marchand. Un auteur, allez j’avoue, dont je n’avais jamais entendu parler.

Eh bien ce livre est un bijou.

Une histoire d’amour, évidemment. Une histoire vraie, surtout. Dérangeante. Un amour qui dans nos sociétés est puni par des années d’emprisonnement.

La narratrice n’en fait pas mystère, elle est consciente de tout ça, de ces quelques lettres :  i-n-c-e-s-t-e.

Mais c’est plus que ça, ce n’est pas tout à fait ça. Extrait.

“Après avoir fait l’amour, à une époque où nous n’étions plus à surveiller nos inhibitions, j’avais pris du bout des doigts un peu de sa semence qui coulait entre mes seins. Je l’avais laissée rouler entre les pulpes de mon pouce et de mon index, comme un nuage que j’aurais décroché du ciel.

J’étais une descendante de cette substance laiteuse, de cette écume visqueuse et épaisse qui me procurait tant de plaisir et que j’aimais sentir me brûler la peau, le ventre, la langue. J’inspectais ce cristal neigeux pour voir si ça gigotait encore à l’intérieur, s’il y avait quelques rescapés en train d’agoniser. Je recelais ma genèse entre les doigts ; de cet excédent d’euphorie, presque une incontinence, j’étais donc née…

Sous mon oreille, j’entendais danser le cÅ“ur de « mon père ». J’ai rompu le silence en lui disant que j’examinais mes origines, la source vive de ma naissance. « Mon père » s’est levé d’un bond, il était agité, il m’a dit : « Ne dis pas ça… Ne dis pas ça… »”

Mes p’tites cailles au chocolat kinder,

vous avez vu comment je suis pas là en ce moment, comment je fais l’ermite et comment j’écris plus ?

Je sais, c’est une honte.

Pourtant, j’ai plein de trucs à vous raconter, à vous montrer, mais là j’peux pas, je lis…

Ca :

Ca n’a pas l’air passionnant, hein, comme ça ? Cette magnifique couverture rose pas du tout criard, le sous-titre racoleur… Eh bin j’vais vous dire, pourtant, ça l’est.

Car figurez-vous que je me documente, que j’essaie d’être un peu cultivée.

C’est qu’il s’est passé un grand changement dans ma vie.

J’avais décidé d’être plus libre, de me consacrer davantage à mes p’tits bijoux, et puis bien sûr, je cherchais quand même un boulot à mi-temps, histoire d’assurer mes pulsions shopping.

Sauf qu’à force de chercher du boulot, j’ai fini par trouver.

Un truc même pas à mi-temps.

Un vrai boulot avec des vrais collègues, à plein temps.

En fait, sans vraiment le vouloir, j’ai trouvé le boulot de mes rêves. Ca s’appelle avoir le cul bordé de nouilles ou avoir tout mis en place, inconsciemment, pour que ça se produise.

Ca s’appelle peut-être aussi avoir des grands-pères qui de là-haut font tout pour moi.

Ca s’appelle travailler chez ELLE.fr.

Et j’vais vous dire, j’m'en remets toujours pas…

Alors pardonnez le manque de nouvelles, de trucs rigolos à lire, mais ce que je vis en ce moment, ça s’appelle aussi une période d’essai.

J’suis sûre que vous comprendrez…

Petit a : Je me pétassifie

Petit b : J’essaie d’arrêter de fumer

Petit c : Je vais mourir de toute façon

Ce n’est pas moi qui pose la question, c’est lemonde.fr, hier.

Mais du coup, je me la suis posée, et ça tombait pas mal vu que j’étais en train de finir un bouquin que je jugeais puéril et inutile : “Le Parisien”, de Thomas Lélu.

Depuis, j’ai tout terminé, bien lu toutes les pages (c’est important avant d’en parler), et vous savez quoi ? Mon jugement ne varie pas d’un poil.

Le principe, c’est un homme qu’est amoureux, mais un peu trop, ou pas assez, et qui du coup se pose plein de questions sur tout et finit par devenir un peu taré. C’est lui qui le dit, sur la couverture on peut lire “J’ai trente-trois ans et depuis deux ans et demi je n’ai plus de cerveau.”

Ça se présente sous la forme d’un journal intime, pourquoi pas, sauf que j’ai toujours pas trouvé l’intérêt du bouquin. On ne sait pas vraiment s’il parle en son nom propre (Thomas Lélu, artiste plasticien / écrivain / photographe), si c’est du vrai journal ou juste du branlage de mou, et surtout, qu’est-ce qu’il a à raconter, le bonhomme ?

A part aujourd’hui j’ai mangé une pomme, c’était bon, je ne fais plus caca depuis 2001, Chloé m’a envoyé un texto où elle écrit “bb je t’aime tu es le trésor de ma vie” et du NAME DROPPING que t’en peux plus, je cherche encore le pourquoi du comment.

Assaillie de doutes, j’ai tourné le bouquin pour connaître l’éditeur, vu le truc je m’attendais à Grasset, et puis même pas : Flammarion.

J’suis hyper étonnée.

Mais comme le garçon m’intriguait, quand même, j’suis allée faire un tour sur son site, puis sur sa page Wikipédia, et là j’ai pu lire que le monsieur, il faisait de L’ART CONCEPTUEL.

Forcément…

Bon, j’aimerais bien qu’un billet sur un bouquin suscite autant de réactions que celui sur les ballerines (et encore, vous n’avez pas vu le débat facebookien), mais j’avoue : j’ai peu d’espoir.

Allez, on a qu’à dire qu’on s’en fiche, et que je parle de ce que j’aime. Ca tombe bien, “Ne pas gêner l’ouverture automatique des portes” de Bruno Léandri, j’adore.

23 nouvelles aussi loufoques les unes que les autres, et à chaque fois, juste après le point final, la même pensée : “Putain, il est trop fort”. (Oui, je suis également vulgaire quand je réfléchis, une vieille tare.)

Les titres des nouvelles me font un peu penser aux épisodes de Friends (on a la culture qu’on peut) : The one who… Là, c’est une histoire : Histoire de l’homme qui fut tué à coups de pelle en plein désert. Histoire de l’archange qui faisait des expériences sur les humains. Histoire du chimiste qui devint aide-cuisinier dans un fast-food. Et ma préférée : Histoire du cadeau que vous êtes fou fallait pas non vraiment fallait pas.

Chaque nouvelle fait environ 3 pages, ça se déguste comme un bonbon, se digère bien longtemps après la lecture, et moi je conseille, je conseille, je conseille.

–

“Ne pas gêner l’ouverture automatique des portes”

Bruno Léandri

Editions Chiflet & Cie

174 p. - 15 €

Oh pardon.

J’aurais pas du. J’ai honte. Je m’en veux.

Enfin, à ce moment-là… je ne savais pas encore.

J’ai dit qu’un bouquin m’emmerdait, que je le trouvais mal écrit.

C’est vrai, Entre les murs, de François Bégaudeau, était dur à lire. Vraiment. Comme j’vous dis tout le temps (ou aux autres, je sais plus), l’écriture m’importe souvent plus que l’histoire.

Et puis finalement, cette histoire, elle était bien.

Sauf que des bouquins de Bégaudeau, j’en avais acheté deux (le trajet en train était long). Que le deuxième, je l’ai commencé hier, terminé aujourd’hui et qu’il était…

Comme un nuage. De bonheur. Je sais C’EST KITCH BORDEL JE M’EN FOUS.

Il s’appelle Jouer juste.

Les phrases font (attendez, je compte) en moyenne 3 pages, ou 4, je sais plus, de toute façon, elles passent toutes seules, le livre passe tout seul, l’histoire, jeunes gens, celle d’un entraîneur de football qui monologue devant ses joueurs avant la demie-heure de prolongations. Tout le livre tient en ces 10 minutes.

Pendant une centaine de pages, l’homme parle à ces 22 gaillards en short, il leur dit de jouer juste, il leur dit soyez aériens, il leur dit ne vous abaissez pas au niveau brutal de l’autre équipe, des Anglais, des insulaires, toujours les insulaires, tellement différents de nous, et je sais qu’un livre sur le football ça vous fait peur, lectorat féminin, mais il ne faut pas.

Parce qu’il y a Julie aussi, Julie qu’est amoureuse mais pas contente. Julie qui comprend pas, et ne taclez pas, je vous l’interdis en entraînement et le déconseille pendant les matchs, pas de tacle, c’est mieux, et arrêtons de nous voir, Julie, car dès que tu rencontres ma mère, tu deviens soeur, et l’inceste…

Evidemment, j’essaie de faire comme si, et c’est mauvais, mais j’aimerais vous faire passer l’atmosphère, pour cela il faudrait que je recopie un passage, une phrase suffirait, pourtant, mais les phrases font quatre pages.

Les phrases font quatre pages et on s’en fout, si ça vous dit, lisez, je m’y mets : (Cliquez, c’est bien.)

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Les amis, 

bonsoir. (Il est 00h45.)

J’ai des cloques aux doigts, rapport aux bijoux.

C’est dur d’écrire.

En plus, en 4 jours, j’ai lu 3 bouquins, je viens d’exploser mon record. (Je suis trop fière.)

Donc j’ai mal au cerveau, aussi.

Le premier, des bouquins, et je vous en parle quand même, même si je sais que ce qui vous fait cliquer ce sont mes histoires de cheveux et de crème hydratante (vous êtes superficiels), c’est La tentation d’un île, de Philippe Bartherotte.

Je sais que tout le monde en parle, et puis d’ailleurs je suis tout le monde, alors j’en parle aussi, y’a pas de raison.

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Vous vous ennuyez dans votre famille ? Vous cherchez à dynamiser les relations avec vos proches ? Votre téléphone fait le mort et ça vous déprime ?

Ballerines ou Converses vous livre la solution ! Faites comme moi, et glissez tout naturellement dans la conversation :

Cette semaine, on s’est plantés en scooter.

Si dans les quinze minutes votre mère ne vous a pas laissé quatorze messages, alors vous êtes soit hyper chanceux, ou alors vous n’avez pas parlé de votre blog à votre famille, et pour cela je vous salue.

Bon moi, je vais voir si mon super buzz fonctionne.

Hasta la vista babies !

Donc, ce week-end, j’étais barrée en Auvergne (dans le Cantal, plus précisément), pour le mariage de potes, et que même c’était vachement bien.

On a beaucoup mangé, un peu bu, pris plein de photos et puis on a aussi appris plein de trucs.

On a essayé de s’acclimater à la région (où à part des volcans, y’a quand même pas grand chose, ah si peut-être des vaches…), et faut bien avouer qu’on a beaucoup aimé. C’est beau et calme, mais il manque deux-trois petites choses quand même…

(Là, c’est le moment où vous cliquez sur play pour regarder la vidéo, soyez autonomes un peu, mince !)

Donc voilà, pour l’instant, c’est quand même pas gagné.

Et sinon, toute la semaine vous devriez avoir le droit au récit de week-end auvergnat, parce que mes vidéos elles sont quand même trop cool.

Sur ces entre-fesses,

je m’en vais digérer un trizaquois.